Château-Richer, mercredi 28 juillet 1993. – Je ne pense pas que les chiens comprennent ce que c’est qu’écrire. D’abord Cthulhu, maintenant Démon. Je m’assois, je me penche sur mon cahier. C’était comme c’est encore, aussitôt, la plus persistante des protestations. Alors, patiemment, j’attends qu’on se résigne. Il n’y a rien à expliquer. Écrire est la seule chose que je sache faire et, en même temps, celle par laquelle je peux tout faire. Chacun son destin.

1997, 142 p.