ISBN: 978-2-89272-016-7
« Le creux si fort avant l’amour, surtout après.
Un corps, là (qui est-ce?), à peine touchable, devenu étranger, le mien est resté immobile et friable. Cette peur de la peau mord, surgit du bien et du mal. Il ne me reste plus qu’à courir les rues, respirer à fond, m’arrêter pour un café, un sandwich au jambon. Mais, ça mord, ça surgit encore du bien et du mal, rien à faire.
Les tables basculent,
je perds les instruments de contrôle: boussoles, cartes et
compas partis, disparus.
Tout y passe: la vie annulée de l’être, la baise, la baise, la baise toujours ratée. C’est tragique entre l’homme et la femme; du moins, il y a là une douloureuse énigme, voilà.
Enchevêtrements de lieux, d’espoirs, de difficultés et
personne pour délier les nœuds.
Alors, ça va, étranglé.
Regarde bien, il est deux heures très tard dans la faille, dans le silence ganté et fin. Je revois une vitre, cet enfant sexuel, le vol de la pierre, la sonorité aiguë de la brisure. »
les herbes rouges, n° 132
1985, 32 p., br.