ISBN: 978-2-89419-106-4
Tu trouves étrange que j’aie choisi une ville pour ta convalescence, et non par exemple cette campagne déserte que nous avons survolée, où les herbes atteignent la hauteur d’une forêt, exemptées de la faux et dispensées de la loi qui borne en principe toute croissance. (Rappelle-toi les pistes qui la sillonnaient, chemins de tornades, ou de géants.) Mais dans cette plaine, comme en tous lieux qui lui ressemblent, ne t’attendaient que le vrombissement d’insectes de taille proportionnée à la végétation, l’angoisse distillée par les solitudes que la première apparition suffirait à surpeupler. Alors qu’ici, les choses tombent, se heurtent et se cassent avec deux fois moins de bruit qu’ailleurs, et les regards des habitants n’offensent pas plus que ceux des bêtes qu’ils promènent au coucher du soleil et qui en se reniflant donnent à leurs maîtres le signal de l’amour.
1997, 78 p.